Colheita

O moinho não gira há quanto tempo...
A vaca é tão tímida que dá até pena.
O espantalho foi embora junto com os corvos.
O adormecer do sol, faz com que eu esqueça da tristeza,
Pois só desidrata minha esperança.
Vem vindo a noite e seu filho, o frio.
Que resseca meus lábios, órfãos.
Embriagado pelas lágrimas do meu infame.
De joelhos, peço aos deuses que banhem minha pátria morta,
E assim, tornem-a fértill novamente...